Comme une Mamy, elle se préparait sa soupe. Sa soupe, à l'oignon je veux dire. Parce que c'est tellement meilleur avec de l'oignon partout. Puis remettre sa dégustation à demain. Après tout, on a le temps de manger. Tout le temps. Puis le sommeil atteint sa cible. Rien ne sert de courir. Même pour aller au lit, quand le Bibou rougeoit, que le ciel bleuoit, et que Barb(i)e Brune égorgera, ou décapitera C. De la publicité mensongère, je vous l'assure. Mais elle avait quand même tout mis en place pour préparer son grand retour sur la scène capitonnée du théâtre de la vie. Vie morbide, je l'accorde. Mais ce n'est que la vie. Et nous le savons tous, la vie tue. Comme le tort. Mais des oignons, ça met quand même une demi-heure à cuire dans une soupe.

Le retour dans les canalisations. Taire le sujet et lutter contre. Enfin, du mieux que l'on peut, comme toujours. Ce ne sont pas des modèles, mais elle le sont quand même. Alors calcule bien ton coup. Pas d'échec, comme plus de maths. Tu les sens cuire, et parfumer ta casserole ? Uh huh her reste de la musique pop. De lesbiennes, mais alors ? Si on commence à classer la musique selon la sexualité alors on n'a pas fini. Rentrer dans une case, sans pouvoir un jour en sortir, et avoir l'image de. Non mais. Trop bavards. Ecoutez simplement ce qu'elles ont dans le froc, c'est tout. Faîtes preuve d'un peu de discernement. Pour une fois. Mais tu fumes trop, petite vermine ! Ca chauffe, ça cuit. Cui. Comme les oiseaux d'Einstein et de Hitchcock. C'est cela, oui, je boue.