Se poiler un peu. Je n'aime plus. Parce que les dimanches sans ces illusions barbares, c'est beaucoup plus appréciables. Puis j'ai ri, j'ai ri de les voir si dépendants. Que ça les prend tous. TOUS. QU'ils ne conçoivent pas la sociabilité sans. Que leurs barrières sociales sont assez précaires. Qu'ils sont tasteless. Ils ne faisaient pas grand-chose. Ils le font sans se rendre compte qu'ils ont un problème et disent de même du voisin. Voila. Retenez-vous les enfants. Éthanol.

Se gausser un peu de cette mode qui est de se faire griller la peau au soleil. Et voir leur cancer de la peau se développer par leurs propres inconsciences. Les diktats de la moche. Tout ça, ça les emmène dans des chambres d'hôpital. Dans un sens, en rire intérieurement. Follement en fait. Se séparer, prendre de la distance sur la connerie. Je lisais tranquillement. Puis comme les gamins de 4 ans, exigeant une attention permanente avec leur niaiseries, du coup l'ego. Et l'ignorance, à croire que le cerveau est débranché. Rire. Je ris jaune, mais je ris.

Discuté, parlé. Crié, parlé. Spectacle. Se comprendre. Mettre les choses au clair. Faire des efforts pour faire avancer la machine et arrèter de renier les responsabilités. Les conseils d'une pute avec un grand "p". Je me suis dit que l'intelligence, c'est d'être heureux. De s'iuntéresser, de ne pas critiquer ou être insultant. De faire de l'humour sans préjudice. De l'humour drôle. Se rendre compte que la méchanceté gratuite est plus ennuyante qu'amusante, plus déceptrice et génante qu'un trait d'intelligence. Que mes exigences évoluent, et ma tolérance aussi. En matière de tout.

Je suis heureuse. Certes, ça va doucement au niveau pro.
Mais je me laisse un peu de temps pour voir si ma place n'est pas en France. Et respirer.
Retourner dans un espace connu et sans danger. Avec la famille, et les copains. Recommencer tout. Comme avant.