Comme ça. Elle attendait un signe. Un signe d'elle, un signe de lui. D'un autre. Un truc qui tienne la route. Sans critère de sûreté, sans cran d'arrêt dans la poche. Rendez-vous mensuel et se voir parfois ailleurs. Savait les erreurs qu'elle faisait, les mots en trop, les ambigüités, et les choses trop claires. Trop, tu en disais trop. Alors je me taisais face à tes certitudes affichées, face à tes envolées et tes sourires trop faux pour être tenus. Prendre son temps mais avancer. Ne pas servir à combler juste des envies ponctuelles. Des soulagements douloureux. Un goût amer qui les laissait sceptiques chacun de leur côté. Du nouveau à tenir, des sentiments tout neuf et bizarrerie humaine déambulante : c'était un roc. Parce que les points d'exclamation tordus, pas trop ton fort, même s'ils hurlent en ton fort intérieur. La mort de l'art. Se réadapter au corps, à le connaître. Et ne plus s'y sentir à la hauteur.

Mais au fond, avait-ils seulement compris ? La nature est mal faite. Parfois. Mais les autres fois, ce n'était pas mieux. A croire que ce n'est pas comme jouer avec des lego. C'était plus complexe qu'un va-et-vient. Une machine psychologique, et des longueurs d'onde à conserver. La distance et le manque. Tu joues, tu marques, tu perds. Spécialité de bouche. La tonalité qui exprime le tout, satisfaction personnelle bien maigre, juste pour l'épater. Hallelujah ! Mais la finalité, charger sans décharger. Sorte de purée mousline impossible à gober, tout comme tes mythos à deux balles. Trop de lait, pas assez de douceur, du n'importe quoi. Pas de glamour dans tout ça, pas de poésie, ni de danse obséquieuse. Du macabre mécanique, trop huilé. Ou trop peu. A toi de voir, même si encore une fois, y'a sûrement rien à comprendre dans toute cette mascarade. Peut-être simplement du bon temps à prendre.